A Saga da Sábia Que Se Sabia Feliz

Ela vivia
tão contente,
a inspirar poesia,
em meio àquela gente.

O seu olhar era guia
a quem lhe olhava de frente
e nenhum esforço fazia
para se mostrar sorridente.

Porque, não lhe cabia
um viver intransigente,
preso a qualquer nostalgia,
como quem se nega ao presente.

Se nem tudo era alegria,
a nada ficava indiferente.
O que tinha sentido, ela sentia;
sem se passar por inocente.

Às pazes, das fases

O amor que revelo
é o que não revela
nenhuma fotografia.

O adeus que cancelo,
nem a tudo cancela
dessa tua hipocrisia.

Nem por isso apelo,
como quem apela
a qualquer baixaria.

O teu sorriso é belo,
mas que seja mais bela
nossa vida em harmonia.

Porque, não me flagelo,
nem passo minha flanela
a dar brilho em covardia.

Esqueça teu riso amarelo.
Brincaremos de vaca amarela,
para reviver toda nossa alegria.

Ponte no Mar do Amor

Não vou cantar
qualquer cantilena.
Nem mesmo vou rezar
nenhuma extensa novena.

Mas, se preciso for,
entrarei em quarentena,
a me condicionar ao amor
que encontrei nessa morena.

Ela é um belo horizonte.
Ao meu coração, é a safena.
Construirei, de versos, uma ponte.
A poesia me levará, até essa madrilena.

Amores Satisfeitos

Amores não são perfeitos,
nem são afeitos à confusão.

Amores só são bem feitos
quando sujeitos a restauração.

Amores têm mais direitos
do que os defeitos da obrigação.

Amores são mais que peitos
e todos os trejeitos da sedução.

Amores, quando são aceitos,
merecem respeitos em profusão.

Amores, mesmo que estreitos,
não são preceitos de alienação.

Amores vivem além dos leitos
e dos meros proveitos da relação.

Onde amores não forem confeitos,
que não sejam rejeitos de construção.

Panorama da Lama

Na minha preguiça de fama,
não quis saber de ser cantor.
Ser poeta foi o meu drama.
Eu queria era ser compositor.

Mas, nunca fui bom de trama
e a oportunidade não faz favor.
Só mantenho acesa a chama,
pelos que sabem me dar valor.

O meu terno é o meu pijama,
que no inverno me dá o calor.
Embora eu seja ruim de cama,
durmo a sonhar o grande amor.

Das Impressões

Tenho a impressão,
a que mais dá na pinta,
de que a pessoa ressentida,
com mágoa de alguma paixão,
é como uma impressora sem tinta
que deixa de imprimir seu amor na vida.

Mãe é o poço das memórias que compuseram nossas histórias.

Algumas máximas maternas:
Isso não é hora de andar por aí.
Eu preciso agora, por isso que pedi.
Vê se não demora, porque preciso de ti.
Esquece e não chora. Estou contigo aqui.
Minha nossa senhora! Como foi que esqueci?

O romantismo sobrevive à rotina do casal?

O romantismo, quando vivido mutuamente e com felicidade, torna a rotina aliada de ambos. A menos que um dos dois finja ser romântico e, com o tempo, acabe por sentir-se saturado de "tanto amor". Pois, rotina pressupõe organização e hábitos cotidianos, compartilhados ou separados. A individualidade sendo respeitada, a rotina não é pretexto para nada. O melhor da rotina é vê-la, vez por outra, ser quebrada.

Caras Pintadas

A comunidade indígena,
da pátria sempre apartada
feita uma espécie alienígena,
hoje tem seu dia de cara pintada.

Não é cara de quem sonha.
É a real cara séria e fechada,
que ainda lhe resta de vergonha;
visto que, não lhe resta quase nada.

Todas as falsas caras pálidas,
transitam pela surreal esplanada.
Cúmplices das suas leis esquálidas,
se perpetuam entre governos de fachada.

Os índios, hoje, se vestem de luto.
Os legítimos filhos da terra mãe amada,
vivem segregados ao descaso de seu reduto.
Muitos deles, já são os migrantes da nação favelada.